Hubo una época en que el placer se convirtió en horror

o cuerpo vaciado...

No había retorno posible,

y las circunstancias eran perfectas.

Todo lo que nos rodeaba eran lagunas de recuerdos,

cristales opacados por lo quisimos ver

desde la cómoda posición del televidente,

sin recordar que el horror existe.

Las cosas estaban claras,

y la sangre fresca recorría rauda las tuberías,

hasta los vasos cristalinos, 

a las bañeras engalanadas;

pues era el momento en que todos bebían

y se embadurnaban de placer;

pues creyeron en la realidad aparente,

y sin darse cuenta estaban muertos.

Con los pies por delante los sacarían

de sus habitaciones confortables,

de sus quehaceres cotidianos,

de sus palanganas con agua fresca,

de toda la inmundicia con que cubrían su soledad.

Y es que cuando el frio arrecia,

se cubren con pieles y licores,

con putas y mentiras impúdicas y piadosas.

Son todos pétalos de flores

que se pudren en los cementerios.

Por eso y para ahogar a la conciencia

hay que recurrir a elíxires,

a pócimas y a menjunjes,

brebajes preparados por brujas

que curan a los inválidos de las certezas.

Arropados de papeles,

de escritos arrugados como espejos

tiritan ante el reflejo de su decadencia, y sin embargo

creen que siguen vivos.

Pero todo es falso, imagen

que oculta la verdadera esencia,

que sabe a rancio, que está podrido,

porque en el fondo del pozo

lo que se encuentra

es al niño que cayó dentro

y que hace tiempos acalló sus gritos,

y se hizo viejo, y ahora forma parte

del agua con que quieren saciar

una sed imposible.